Голос
Посекундно капает рос отрава.
На восходе небо, цвета кирпичной крошки..
Скоро, скоро ляжет январь на травы.
А в закаты кот пролил молоко из плошки.
Счастлив тем, что я навсегда удержан
Этим лесом, плёсом, снова замыслив бегство,
Остаюсь, сменяя свои одежды.
Шепчет ангел.. Шепчет, и затихают бесы..
Голосок, сквозящий сквозь гул немолчный,
Громче крика, осенней осанной вспыхнув,
Всё горит. Мир груб, только так непрочен.
И когда-то, сгорая, покорно стихнет.
Голос
© Copyright: Андрей Голота, 2015
Свидетельство о публикации №115091305351
Свидетельство о публикации №115091305351
Рецензии
