Проти

Прости, мне никогда не написать стих,
Который бы заставил тебя не грустить,
После которого себя не хотелось спросить,
А умею ли я вообще кого то любить?
Прости, мне никогда не стать тем самым,
Который будет ждать у порога с цветами,
Который будет целовать губами, глазами,
И обещать, что никогда не причинит страданий.
Прости, что не смогу сделать счастливой тебя,
Я многих терял, от себя в стихах убегал,
Не тем руки жал, не тех по ночам обнимал,
И любимую девушку на пару сигарет променял.
Прости, что душой так вот быстро остыл,
Что сжег дотла наши мосты,
Банален мой мир и каждый розовый стыд,
Я стопкой без улыбки с души своей смыл.
Прости, тебе не стать матерью моих детей,
Которых хочу на протяжении трех скверных лет,
Строчу для каждой новый, красивый куплет,
А взамен пыль из уходящих карет.
Прости, и знаешь наверно прощай,
Ты по мне не скучай,
Не обещай то, что тебе обещал,
И с грязью какой я плохой, меня не мешай.
Прости и вдаль улетающих комет отпусти,
Я любовную тему уже сильно избил,
Под каждую ложился душой и костьми,
И без её улыбки и глаз мне мир этот не мил.
Прости, я бесконечно устал от всего,
Не вижу за горизонтом свой дом,
Ведь дом там где ты и любовь,
А без тебя не подобрать в жизни нужный аккорд,
Прости, что обещал никогда больше не врать,
В облаках одному тяжко летать,
Зная всё, но одного лишь не знать,
Почему сейчас не могу тебя я обнять?
Прости и прощай.