Отцу

маленькая и вовсе юная читаю со сцены
про путина,его пассий и матерюсь.
в голове держу цифры коммуналки за месяц,цены,
обещаюсь раздать долги и в пустой квартире засыпать уже не боюсь.
стихи не пишутся,а мажутся кровью прям по листу,
что хлещет от слов,доносящихся до читателя.
но я благодарна такому жизненному кресту,
переданному,вероятно, от отца-писателя.
он учил,что это славное наказание,и оно же благословение.
что не дают наверху его просто так.
это такое дыхание бога тебе попутное,святое прикосновение
его ладони на твой запачканный темный фрак.
им не разбрасываться надо,а только беречь,как золотую брошь,
а то потеряешь,забудешь,по тумбочкам не найдешь.
сорвешь-пожалеешь,другой такой тут не выдают.
хоть обыщи тысячи из морских кают.
так что стой там,под сафитами,держись за микрофонную стойку.
только ей,кстати,и остается тебя держать.
ты четко знаешь,где твое и чужое,свое место и койку,
когда поулыбаться надо,когда слова и чувства попридержать.
тебе просто смириться надо со своей живостью и рифмовой принадлежностью,
постараться теплей одеваться,лечиться,тебе сердце-то,девочка,пригодиться.
только не учите меня,пожалуйста,нежности:
от нее потом сложней отучиться.