М

Ты, так волшебно чувственно поёшь,
А я влачу своё существованье...
И ты, конечно не поймёшь
Что в сердце чувств, есть тоже мирозданье?..

И я, рождён был с пламенной душой,
Стыдящейся разврата и порока!..
И не был глупым и стрепшой,
Летевшим вниз по воле рока!..

И кто меня остановил,
Кто подал руку, извините!..
И жизнь свою, в любви мне посветил,
И кто сказал, в мой дом, вы  заходите?.. 

И вот теперь с остатком чувств,
Ещё как будь то бы, в душе я сохранился...
И встретясь с музами искусств,
Всё тот же я, не изменился!

Любви моей, ты чувственная лань,
Из слов души, не созданная повесть...
Ты, вся мечта и в сердце длань,
Но в сердце слов, имеется ли совесть?..

Когда тебя, любить бы я хотел,
И мысленно, столь трепетно, рукой тебя коснуться.
Но даже думать не посмел,
Когда в ответ, могла ты, только усмехнуться!..

В какой душе, такой рождался бред,
В какой душе, такое было постоянство?
Когда травили, с девства, ранних лет,
И как всегда, виной, наверно было пьянство?

Но что тебе, на это наплевать,
Ведь ты паришь, высоко в поднебесье!..
И то, что я, могу стихи слагать,
Ведь для тебя, всё это мелколесье!..

И всё во мне, летело и рвалось,
А мне мечтать и думать, так хотелось...
Но для тебя, всё это, не сошлось,
А одному, мне почему-то, так не пелось?..

Кто я такой, чтоб полюбила ты,
Не милый сердцу и желанный?..
С кем ты-б, хотела быть, у горизонта той черты,
Когда твой принц, возвышенный и славный!..

Да, ты права,
В своей гордыни из браслета!..
Но под тобой такая же трава,
И ты, как все, под небом, ходишь из омлета!