***

          Скомкана салфетка,
            Осень пополам...
               Не хочу ни клетки...
                Не свободы... ран...

            В тишине застыло ,
                Вечное литьё...
                Смотрит с переливом тонкое чутьё...
          
             Взнимет в миг на руки,
                Где же мне ходить ,
                Ведь на струнах тонких только бередить...
      


Рецензии