Льётся свет среди гробниц,
Буйство масок, буйство лиц.
Склянки, банки. Спотыкаюсь,
По грехам сам расползаюсь.
Плачут люди над могилой,
А во мне вся кровь застыла.
Я с текилой, красота.
Не придёт ко мне беда.
Над картонкой злятся мухи,
Люди воют, стоны глухи.
Я присел, смотрю на гроб,
Маленький он, словно клоп.
Но украшен знатно он,
Будто сам Наполеон
Вдруг решился помереть.
Всем бы только лишь смотреть...
Жмурится священник , голос,
Ни один не дрогнул волос.
И вопрос: хороним что?
Молодость! Кого ж ещё...
Молодость
© Copyright: Паша Морозова, 2015
Свидетельство о публикации №115091204729
Свидетельство о публикации №115091204729
Рецензии