Он не страдал, он свыкся с болью.
Как с метастазой, вьющей рак,
С неумирающей любовью,
Соткавшей с пеплов чёрный стяг.
Она когда-то птицей белой
Души его взметала песнь,
До сердца боли нотой спелой,
Теперь лишь боль, без вспыхов вёсен.
Он не страдал - он стался болью,
Бессмертной смертью во плоти,
Дышащей мёртвою любовью
С осколков стонущей тоски.
Он знал, что обречён до тризны
Нести себя к звездам как боль,
Без пошлых вздохов укоризны,
Слезами стлать на раны соль.
Что лишь последний вздох избавит
От плачей скорбной тишины,
Но не исправит, не исправит,
От боли не избавит сны.
И он, вздымаясь Белой Птицей,
Прощальный нарисует вскрик,
Оставит оттиск на денницах,
Необезболенный свой лик.
/Альбатрос/
он свыкся с болью
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115091203478
Свидетельство о публикации №115091203478
Рецензии
