Я пишу тебе из былых дней, осенних

Я пишу тебе из былых дней, осенних,
Когда чайками улетали наши надежды. помнишь?
Когда каждый сумасшедший поэт-современник,
Любил всё реже, и странствовал, как паломник.

Если честно, то я и не вспомню твоё лицо,
Даже если захочу безумно.
Только помню, что твои карманы набиты горой леденцов,
А голова забита чем-то неразумным.

Только чувствую, что ты ждёшь это послание,
Чтобы прочитать и, не ответив, забросить на полку,
К остальным моим ненормальным признаниям,
Которые я пишу, чувствуя колкость (пусть в этом и нет толка)

У меня всё отлично. Живу осенью шоколадной, но уже без тебя.
Кошки душу скрибут, и внутри мороз,
Ну да ладно.
Ведь по кому ещё можно скучать, душу дробя,
Как не по людям, которые дали сотни лживых грёз.

Я не буду спрашивать, как там ты, и скажу сразу,
Что тебя вспоминаю, но я не бьюсь в закрытую дверь кулаками,
Потому что знаю,
Что ты, наверняка, полюбил какого-нибудь ангела голубоглазого,
Который, вместе с тобой, любуется облаками.

Я не помню тебя совершенно! Ты, наверное, сложный,
совершенный, и пахнешь эвкалиптом, и являешься скромным.

Как положено, пишу тебе P.S.,
Из былых дней, осенних, и всё равно с любовью огромной.