К. Б

Мы, наверно, так вот и расстанемся,
На полслове оборвав себя.
И помчатся мне навстречу станции,
Старыми домишками скорбя.
Буду я, притихшая, высматривать
За окном мелькающий июль.
И тебе завидовать, и сравнивать,
Улетающему на Иссык-Куль.
                1962


Рецензии