Я думала, что просто быть поэтом...

**
Я думала, что просто быть поэтом,
Писать стихи, ломать стереотипы,
Но сколько их написано об этом?
Но сколько их - лишь пафосная липа?

Поэт - ведь он издалека, так близко,
Его порыв легко зарыть обратно,
Тетради в хлам, лишь вызванные листья,
Больной сейчас, взорвавшийся когда-то.

Откуда свежий пластырь на запястье??
Он видит то, что вам и не приснится.
Поэзия - как приговор! Лишь страсти
Приносит в дом его ночная птица.

Друзьями брошенный давно когда-то,
Хотя друзьями он не называл их.
И он теперь тоскует без заката,
Он эти дни уже не вспоминает.

Его нелепым многие считают,
Чрезмерно нервным и каким-то странным.
Его дожди задрали, он вздыхает
И смотрит сквозь стекло на двор туманный.

Но он живее всех живых на свете!
И - к черту скромность! - он умнее смертных.
Он видит жизнь и пользу даже в смерти,
Рисуя кровью страх на пальцах бледных.

***

Но скоро эта песня прекратится.
История конца не испытает.
Он в этот мир уже не возвратится.
Поэт смущённо руки разжимает.

Он не умрёт! И боль пусть сторонится.
Бумага есть, а значит есть идея.
А значит будет новая страница!
Я новую историю согрею...