Он говорит

Он говорит о любви
Как о какой-то коме.
Словно он там побывал
И ему не понравилось.
Он говорит о любви,
Как о пятнах на солнце,
Как о дефекте речи,
Пороке сердца.
Словно любовь не любовь
Вовсе,
а мучение.
Он говорит о любви так,
Будто по стеклу мелом.
Он говорит. Говорит.
Он уверен.
А у меня кровь стынет в венах.
Закрываю уши.
Я готова, не смыкая глаз,
сброситься с крыши,
Но не слышать эти слова.
Он говорит о любви так,
Словно любовь это какой-то прыщик.
Не понравился - выдавил.
Или апендикс - заболело -
Возьми - удали.
Словно любовь - это вовсе не крылья,
А стальные оковы души.
Он говорит о любви,
А точнее ее присутствии
Как если б она на другой половине Луны,
Что осталася за кулисами.
Он говорит о любви,
Как о какой-то коме.
Словно он там побывал
И ему не понравилось.
Он говорит мне - живи моментом/
Дыши по полной.
А меня от этих слов в дрожь бросает.
Он говорит, что желает счастья/
Ума/прозрения.
Говорит, что раскрыл мне тайну/
Открыл мне двери.
Он говорит, что в любовь не верит.
И я не верю. Ему не верю.