Зачем живем, когда уходят
Все те, кого любили мы,
А смерть небрежно хороводит
Вокруг шагающей зимы?
Нам оказаться бы сегодня
В другом году, в других местах,
Где не мелькает эта сводня
С фальшивой песней на устах:
«Иди, иди, мой друг, к Икстлану.
Тебя там встречу, обниму
И уговаривать не стану –
Откроешь сам свою тюрьму» …
В глухом лесу в начале века
Стою, оплакивая тех,
Кто был для подлости помехой.
Но вижу: больше нет помех.
11.09.2015
Без помех
© Copyright: Михаил Кедровский, 2015
Свидетельство о публикации №115091107233
Свидетельство о публикации №115091107233
Рецензии