Он, поникнув, замолчал, замолчал,
А недавно – невпопад отвечал
Своей милой на обычный вопрос –
Я любима? Я цветок твоих грез?
Не сказал, наперекор естеству,
Что любил ее, как ветер – листву,
И держал, таил слова в голове,
Что горели, как росинки в траве.
Нет, он их не произнес, онемел,
Белый мрамор раскрошился, как мел.
Видно, чувствовал – недолго уже
В поле времени стоять на меже.
Знал, что вроде бы пора уходить.
Хорошо бы хоть чуть-чуть погодить.
Да ведь разве удержать тех коней,
Устремленных в вечный путь, но не к ней.
Квиари квелл, то бишь Query quell
© Copyright: Серж-Пьер Дю Переваль, 2015
Свидетельство о публикации №115091105859
Свидетельство о публикации №115091105859
Рецензии