Прощание с Булатом

Солнышко за тучу виновато
ускользнуло, мир окрасив серым.
Тяжело прощание с Булатом
для Любви с Надеждою и Веры.

Окликают улицу сигналы
сумрачных машин, зажатых в пробке.
Одного из нас у нас не стало
из десятка старых, но не робких.

Мимо, размалёванных бесстыже,
баннеров спешим проститься с бардом.
Век бы не видать ему Парижа -
града, растерявшего мансарды;

ворожить над струнами в Безбожном,
стиснутом домами переулке,
по дворам больничным осторожно
совершать неспешные прогулки;

написать ещё один-два тома
мудрой прозы, спеть ещё немного,
и проститься не в пути, а дома,
с близкими, перед визитом к Богу.

Кто бы знал, что злая весть настигнет,
отобрав провидца и поэта,
точно гром, сулящий град и ливни,
отменяя будничное лето?

Кто бы знал как будущее зыбко
чередой никчёмных повторений,
и грядут ошибка за ошибкой,
вопреки усилиям творений.

Носятся испуганные ноты
воробьями времени иного.
Господи, какие ж мы сироты
посредине торжища людского!

1997 г.