Белый мрамор как ночь стелет бездну,
Холодеет от рук пустота,
И костыль в плоть точеную врезан,
Это все, это все не спроста,
В руки вбиты чугунные колья,
На груди ярко красный разрыв,
Это все называется болью,
Холодящий живое порыв.
Но кругом уж никто невиновен,
Винным уксусом смыта вина,
Только больше не вынесет воин
Вида копий и вкуса вина.
Мрамор
© Copyright: Ярослав Болдинов, 2015
Свидетельство о публикации №115091105449
Свидетельство о публикации №115091105449
Рецензии