Последний перевал
То многословьем,
то брюзжаньем,
Но жизнь немая равна сну
Или мушиному жужжанью.
Боюсь нарушить тишину,
Она теперь такая редкость,
Но слово, брошенное метко,
Не ставлю автору в вину.
Оно заложник шума, гама
Теснится в праздной суете.
А там, где не в почёте драма,
Всё водевиль, дань красоте.
И мне б избрать такие звуки,
Чтоб ублажать тончайший слух.
Нет, душу обреку на муки
И опорочу гордый дух.
Не исчерпать вопрос извечный:
«Так быть или совсем не быть?»
А Шар летит в дороге Млечной
И надо жить, да, надо жить…
И вот последний перевал,
А что за ним? Никто не знает.
Гонцов оттуда не бывает,
Там смотрит Вечность в своды скал.
Пусть юности иссяк запал,
Уже прошли шальные ночи,
Ещё кукушка всё же не пророчит,
Что жребий выпал, час настал.
Не тороплю - всему есть срок.
Жизнь быстронога, словно серна.
А я из прошлого, наверно,
Горсть радости набрала впрок,
И также радует весна,
Туман багульника на сопках,
Сентябрь с листопадом робким,
Зимы беззлобной белизна.
Но вот последний перевал -
Пора раздумий и итогов,
Здесь чаще вспоминают Бога,
Кто в горестях его не звал?
Нет, не на бедность я ропщу -
Меня не миновало Время,
Взвалило на заплечье бремя,
С тех пор я истину ищу.
Истлел на лоскутки кумач:
Свобода, Равенство и Братство.
Теперь в почёте лишь богатство,
Холуй, иль хам или же рвач.
Давно страна расчленена,
Рассыпаны куски - осколки,
Притуплен слух монетой звонкой,
Перед глазами пелена.
А мне сказало как-то Время,
Врываясь в шум лихих ветров:
«Сквозь годы ты проносишь бремя,
Чужих ошибок и грехов
Из тех и нынешних столетий.
Обид, проклятья чёрных слов,
Несущих через лихолетья,
Хрип умиравших голосов»
Я не беру с Земли оброка,
Мне Солнце дарит благодать.
Но горькие страны уроки
Слагаю в общую тетрадь.
Разноязычная Россия,
По сгустку чувств – тебе я дочь.
Жаль, не поётся про осину,
Хотя, и я бы спеть, не прочь.
О, синеокая Россия,
Уже давно сказал поэт,
К тебе любовь не объяснима,
И слов честней, правдивей - нет.
Размах в плечах и ширь, и удаль
Найдутся в дальней стороне.
И хорошо прожить там, худо ль,
Возможно было бы и мне.
Но , всё же , всё же, и пропойца,
Вдруг, вспомнит про «опавший клён»,
«В России ,-скажет, - круче солнце,
Белей берёза , ярче лён.
Перемешав в душе все песни,
Свои и те, что пела мать,
Пою про города и веси,
Когда хочу печаль унять.
Я не мудрец и не пророк.
Смотрю и думаю печально:
«Куда её несёт случайный,
Бездумный, алчный, страшный рок?»
Наивно верю в чувства, в разум,
А в слово честное - вдвойне.
Молчу, ни слова о войне
Добра и зла, закончу фразу.
Но кто владеет златом, нефтью,
Тот не насытится и в век.
Глядите, обрастает шерстью
Звероподобный человек.
Не расстаюсь легко я с прошлым,
Но, вновь о будущем молюсь.
И с омерзительным, и пошлым
Дай день, я радостно прощусь.
Весна , вновь разбухают почки,
И песни новые звенят,
А сыновья мои и дочки,
По нраву, списаны с меня.
Ах, время , не суди нас строго,
Я не прошу авансом дань.
Не пройдена ещё дорога,
И верная нужна нам длань.
Как не хватало нам у рока
Объятий ласковой судьбы.
Не обмани же , ради Бога ,
Храни от злобы и люби
Да, прошлый век, он весь в рубцах,
Он не исчез ещё бесследно,
Хоть свет его мерцает бледно,
Но он не виден лишь слепцам.
Он был призывно – боевой,
Мой век трагичный и печальный,
Он утопически-отчаянный
И безгранично-молодой.
И вот последний перевал...
Здесь задержусь ещё немного,
Мечтаю-с нового порога
Начнёт путь Светлый Идеал.
Свидетельство о публикации №115091104410