Всё повторяется, падают спелые луны,
Яблоком райским тревожа язык без костей
Умных поэтов, вернее поэтов безумных
Коим всегда не хватает крестов и гвоздей.
Осень особо умеет раскрасить их строчки
в красные страсти, в желтые пятна измен
Лично себе. И порезать стихи на кусочки
Самых глупейших, надуманных, диких проблем.
Осень пьяна, наливает без правил, без счета,
Слезы небес - называется это вино.
Им, как водою, пропитаны все идиоты,
Не идиоты считают, что это смешно.
Смех да и только, поэты все в осень похожи,
Печально-печально твердят: всё у нас хорошо,
Надевают костюм, называемый странныйпрохожий,
Который, как дождь, никогда никуда не прошел...
Спелые луны
© Copyright: Страна Любви, 2015
Свидетельство о публикации №115091103619
Свидетельство о публикации №115091103619
Рецензии
Обалдеть! Вот вам и кризис! Поэзия чистейшей пробы! Я рад за Вас!
Дмитрий Чунтонов 11.09.2015 12:20 • Заявить о нарушении
Дмитрий Чунтонов 11.09.2015 12:20 • Заявить о нарушении
Дорогой Дмитрий, Вы слишком добры ко мне...) До поэзии чистой воды мне далеко, но конечно всё равно приятны Ваши слова. Спасибо Вам!
Страна Любви 11.09.2015 12:46 Заявить о нарушении
Страна Любви 11.09.2015 12:46 Заявить о нарушении
Я всё-таки чувствую и вижу, где есть, а где нет поэзии, здесь она в полной мере - стихотворение соткано ею и ею дышит. И - спасибо Вам!
Дмитрий Чунтонов 11.09.2015 13:02 Заявить о нарушении
Дмитрий Чунтонов 11.09.2015 13:02 Заявить о нарушении