Скрипят, несмазанные петли.,
Смакуя ночи колорит.
Спит сном младенца город древний,
Уткнувшись в мрамор и гранит.
Плывет по улицам усталость,
Мерцая в мириадах звёзд.
Щекой своей к моей прижалась,
Легка, как пыль, сладка, как мёд.
Открыта лунная дорога.
Открыты и врата за ней.
Что ж , потащусь по ней, убого...
У Бога , будет веселей.)
Будет веселей...
© Copyright: Игорь Чикалин, 2015
Свидетельство о публикации №115091110305
Свидетельство о публикации №115091110305
Рецензии