какой-то странный лопух

Зяба Дуклик был дёрганый пацан, на фиг вам сдались его проблемы, вникать в них, жалеть придурка, восхищаться чушью, что он несёт.
Его трясло, он не торчок, не алкаш даже и не фанатик-геймер - ни на чём его не переклинило ранее, теперь переклинило на одном - хочу узнать, что такое счастье и, если надо, помереть потом, потому что всё, что было до этого, было просто никакое - всё.
Можно описать миллион способов( преувеличиваю, но, кажется, нет ) которыми Зяба пытался найти это, но этого не было, была тысяча оттенков беспросветной серости. Фестиваль Горящий человек, концерты всего и всех подряд от какой-то Соечки Дряновой до Франкена Штейна и Офигена Прухлова. Пересмотрел все фильмы от "Эмпедокл в Тунисе, долгое шествие через семь пустынь", до всемирно известных "Жрачь" и "Мисс Офигения в тисках страсти", взбирался на всякие пики коммунизмов-онанизмов. Влюблялся периодически то в пухляшек отзывчивых, то в интеллектуалок острокусачих, то в забойных Квёкл Вшивовых. Голодал, обжирался, веровал последовательно во всё подряд, постился, обжирался вновь. Нет счастья, и всё. Зарабатывал состояния, просирал разными способами: на боготворительность, играл в рулетку, раздаривал придуркам, что понравились с первого взгляда на их всякие идиотства: школу какую-то типа колмогоровско-ландаусскую, церковку в дальнем селении с тремя человечками народцу, осушение болотца, спасение беженцев из Эритреи, варьете в тундре, да много всяких штук, нет, счастья не было.
Засел дома у деда-получужого, что нянчил чего-то там пару лет, отводил-забирал из школы. Не хотел ничего больше. Но однажды проснулся, и сиреневый букетик на обоях показался необыкновенным, и обычный кусок хлеба, и стакан кваса. Счастье накрыло Зябу. Ни с того, ни с сего, непонимаемое неотвратимое, и оно длилось, длилось, не останавливалось полдня. А потом...Он похоронил деда через месяца три с ним болтовни по вечерам неспешной ни о чём. И был счастлив до конца своих дней.
Конец дней: его нашли у оградки на кладбище, он обнимал противного грязно-белого пса. Пока везли на скорой, умер, блаженно улыбаясь, пёс бежал за машиной метров 30, потом вернулся к оградке и дождался возвращения любящего его существа, правда в ящике, существо закопали. Но любить можно было продолжать всё равно. Пёс бегал, дрался с другими зверями, искал косточки и приносил на могилку своему другу.
 Урок грязно-белой псины неведомой породы, возраста, безымянной - чужие счастья не подходят тебе, где-то внутри оно сидит и готово всё время быть, а ты мешаешь ему всякими дуростями.