***

в моей комнате холодно
стоит трупный смрад,
над костью обглоданной
волчьи толпы стоят.
мне спать не дает
зыбкий дух сентября,
что в сердце живет
серым небом скорбя.

не по лету ушедшему,
не по зелени крон.
ему, сумасшедшему,
надобно вон
выйти из рамок
и радостных тюрьм,
чтоб без помарок
сыграть свой ноктюрн.

в моей комнате холодно.
взирает со стен
то, что мне уготовано -
панический плен.
я в цепях его мечусь,
тем самым сильней
падаю в темень
пропасти сей.

в голове моей тина
вяжет мозги,
на глазах паутина
тело сжато в тиски.
и мне холодно.
боже, валюсь.
где вся молодость?
ее жару молюсь.

почему по венам моим
вместо крови течет грязный ил?
над моею кроватью повис
кладбищенский кипарис,
он ветками лезет в лицо,
протыкая глаза, корни давят свинцом
на хрупкую грудь, лопнув мне сердце.
я просыпаюсь, мне некуда деться.
ведь и здесь мне так же промозгло.
пытаться согреться - безмозглость.
я могу только пить кипяченую воду,
писать несуразную, дикую оду
страху, холоду, смраду -
своему сводному брату.