Мне уже не вспомнить твоей одежды.
Этот мир, Катрин, стал похож на плесень,
Может быть, устал от пропетых песен,
Только ты во сне мне приходишь прежней.
В этом сером городе, в пыльном храме
Не зажечь свечи, да и лики стёрты.
Дождь смывает всё, что случилось с нами,
Оставляя старости запах спёртый.
Что тут скажешь, Кет, кроме: «Пей свой бренди»?
Да навяз мотив многократным эхо,
Твой вагончик тот далеко уехал,
За окном пейзаж – всё как в second handе.
Горы старых тряпок под слоем пыли.
Выбирай задёшево и задаром.
В этом торге с временем под пьянящим паром
Что-то мы, наверное, упустили.
Пей свой бренди, Кет, эту хмель-отраву.
Продолжать строфу не имеет смысла,
Как водить иглой по пластинке старой,
И прости меня, что опять не вышло.
***
© Copyright: Хана Год, 2015
Свидетельство о публикации №115091007073
Свидетельство о публикации №115091007073
Рецензии