Без названия

Были времена, когда казалось, что счастья уже не будет,
— видимо, у каждого на это есть свой лимит.
И лучший друг, и даже враг позабудет.
И никто от отчаяния с утра не разбудит,
когда где-то в груди щемит.
Сердце течением времени застудит,
хотя оно уже совсем не болит.
Да и душа уж не мечтает о чуде,
и больше ни с кем не говорит.
И странной считают люди,
ругают за внешний вид.
И каждый что-то про себя предполагает,
хотя правда их весьма удивит.
И я тогда была бы рада
найти то, что меня вновь оживит.
Любовь, далекая отрада,
а без нее душа — инвалид.
Идти вперед не спеша,
злобы ни на кого не держа
и не устав от глубоких обид.
Просто тихо дыша,
пока город безмолвно спит.
И пока я мучаюсь от холода,
в нем кто-то тоже
горем своим убит,
и я чувствую его до дрожи,
даже если он богат и знаменит.
И мы видим один и тот же закат
на фоне пустых городских плит.
Нет, никто не виноват,
что кто-то устал, а кто-то высоко парит
по небу средь облаков,
чей-нибудь фаворит.
А кто-то уже не ждет звонков,
первых или последних шагов,
чья жизнь не для слабонервных
и кто привык жить среди сквозняков.
Но кто даже на самом краю
не потерял веры   
   — для них
я этот стих
дарю.