Каждый первый в ряду господин говорун,
Выйдя только вчера из товарища,
Обживает уют разноцветных трибун
И бензинами тушит пожарища.
И без продыха тащит рояли к кусту
Из трущоб городской филармонии.
Вытесняет в мозгах пустотой пустоту,
Добиваясь предельной гармонии.
Мы - как в поиске девы, а с белых коней
Машут пухлою ручкою принцы нам,
Задышать призывая, наивных, вольней,
Изменив гуттаперчево принципам.
И задышим вольней мы в который уж раз,
Раздувая вихрения смерчевы.
Что поделать - ведь грех не обманывать нас,
Коль уж мы так желанно доверчивы:
Горы с песней свернём, чтоб пожить вкривь и вкось,
В даль миражную веруя искренне.
Слишком много под небом фуфла развелось
С самопальным мандатом от истины...
Слишком много под небом...
© Copyright: Владимир Буров 4, 2015
Свидетельство о публикации №115091010230
Свидетельство о публикации №115091010230
Рецензии