Фрида

Фриде за двадцать, но небо горит и тает.
Крылья чего–то все так же не вырастают.
Фрида боится, что будет всегда негодной,
И даже имени вовсе не в стать — свободной, —
Фриде не стать. От этого очень страшно.
Только она упрямо идет в опасность,
Ловит преступников, ходит на нОчь в дежурство.
Кто бы взглянул: а где наша балагурка?

Фрида всегда была веселей и громче,
Ярче, желанней, любимее всяких прочих.
Только теперь ей лишь чуть–чуть за двадцать.
Фриде плевать, что надобно расставаться
С чем–то, что важно. Всё всё равно уходит,
Держишь иль нет, все забирают годы.
Годы идут. И время за ними скачет.

Фриде плевать. Фрида даже не плачет.

Хочется Фриде только одно понять:
Как — суждено ли ей будет стать
Имени в стать — птицей почти, свободной?
Или она — все же ошибка природы?
Есть ли хоть кто–то, кто в ней разглядит свободу,
Но не лихую, а ту, что и в непогоду,
Просто согреет, просто раскрасит небо?

Фрида, свобода — это не только вольность,
Может быть, это будет тебе как новость,
Только свобода — где и когда бы ни был,
Знать, что есть место, где тебя ждут и помнят,
Это твой дом. Оттуда тебя не гонят.

Фриде за двадцать, но небо горит и тает,
Крылья чего–то все так же не вырастают.
Фриде не страшно, что будет она негодной.
Главное, что она смогла стать свободной.