Маленький роман

В тиши кабинета на белой бумаге
она переписывала этот опус.
От веры с надеждой – всего в полушаге –
в любовь получила свой временный пропуск,

когда, не надеясь на близкое счастье,
опять утоляла тоску мармеладом…
А сердце весь день разрывалось на части,
а он не сумел – не хотел? – быть с ней рядом…

Скорей не сумел: слишком поднята планка –
её  высота не для среднего роста.
Не пуля навылет – лишь лёгкая ранка,
которую время врачует так просто.

И снова на бой в разрисованном лифте
она отправлялась с утра по привычке.
В душе понимала, что шанс – фифти-фифти,
но  быстро остыл тот, кто вспыхнул, как спичка.

А было ли счастье? Минутная прихоть,
каприз избалованной папиной дочки…
И где этот самый единственный выход –
тот правильный шаг от начала до точки.

Она не смогла быть котёнком и мышкой,
милашкой и «няшкой» – сейчас это модно.
Разлука навечно – в любви это «вышка».
А сердце болит, потому что свободно.

Оно без любви, как Амур без колчана,
без лука и стрел, и совсем не кудрявый…
И всё-таки это не ранка, а рана.
И хочется быть не виновной, а правой.

И хочется плыть в сумасшедших рассветах,
теряясь  в галактиках и горизонтах.
И больше не помнить дождливое лето
под куполом ярко-зелёного зонта.

Он был так некстати: громоздкий, немодный.
И этот очкарик – ботаник и книжник.
И вот ты опять на свободной охоте,
в руке вместо пули – обычный булыжник…

Ты сделала вывод, что все виноваты,
и все одинаково любят монеты.
Но золото осень сменила на вату,
А ты всё смотрела в прошедшее лето.

О чём-то жалея, на кухне курила,
листала блокнот, вырывала страницы…
И мысленно с ним о любви говорила,
и верила: лето опять повторится.

А долгой зимой, сочиняя романы,
герои которых юны и прекрасны,
она забывала про боль и обманы
и знала, что все треволненья напрасны.

Что будет весна, и капелью умытый
асфальт станет тёплым, а небо – высоким,
поляной цветов – парапет из гранита,
сойдутся дороги в условные сроки.

Не стоит и жить, если вере нет места,
а слёзы в глазах – не к лицу даже в сказке…
…Ты снова смеёшься счастливой невестой
над миром, раскрашенным розовой краской…
                Август-сентябрь, 2015г.

Иллюстрация из интернета.