Style

Вот лето прошло,
мне не дав оглядеться.
Пожухла трава -
попримялся газон.
Скользнуло тепло
в приоткрытую дверцу.
Вступает в права
предпоследний сезон.

Взмахнула крылом
перелётная птица,
оставив меня,
улетела на юг.
Стою под зонтом,
я всего лишь частица
осеннего дня,
что случился вокруг.

Прогноз загрустил
необычной прохладой,
дождливые дни
на пороге - давно.
Мне холод не мил
и прохлады не надо,
но будут они,
так и так, всё равно.

Слепого дождя
одинокая капля
упала на зонт,
предваряя сезон.
Сентябрь, приходя,
воплощает в спектакле
сценарный экспромт -
бабий оксюморОн.

Сплошной позитив
перешёл в постоянство,
счастливый мотив
дополнялся мечтой,
но после, полив
всё земное пространство,
не дал перспектив
мне чудак проливной.

Унылых затей
сторонясь от природы,
стараюсь спастись
от банальной тоски,
от скучных людей,
донимающих сроду,
своей простотой
мне жующих мозги.

Решенье само
на язык навернётся -
уехать туда,
где не хлещут дожди,
где даже зимой -
горяченное солнце,
морская вода
в лунном свете блестит.

Вновь солнечный диск
убегает на запад,
за солнцем качу
по дороге прямой.
Оправданный риск,
источающий запах
опасных причуд,
заслоняет покой.

Однако зачем
мне такие напряги?
Нелепый порыв.
Очень каверзен путь
от взбалмошных тем -
к непонятной отваге.
Немного остыв,
я решил повернуть.

Свернул втихаря,
в упоении странном.
Синица в руках
мне заменит протест.
Накрылся заряд
в телефоне карманном,
погрязшем в стихах,
сделав пошленький жест...

Средь многих людей
я обычный прохожий,
чей подвиг - успех
и житейская гладь.
Порывы страстей
не находят похожей
поддержки у тех,
кто бы мог поддержать.

Как прежде, один
с вереницей скитальцев
борюсь за добро,
мне не светит медаль
от книжных витрин,
лишь колечко на пальце
блеснёт серебром -
вот мой собственный Style.