Ёлы-титьный поэт...

               Игорь Белкин
    Похмельное оптимистическо 1

http://www.stihi.ru/2015/02/01/2295

      Неразбавленного виски
      нахлебавшись до бровей,
      переваренной сосиской
      рухнул с дуба Соловей.
      Нет, не тот, что души тешит
      по весне среди ветвей,
      и не подгулявший леший,
      а разбойник Соловей!
      Приземлившись на макушку,
      он изматерился так,
      что Яга в своей избушке
      покраснела словно мак.
      Нет, не девственница, баба,
      целомудрия – на грош,
      сам Кощей, грибок-обабок,
      полюбовником к ней вхож.
      Впрочем, нечего бодягу
      поутру мне разводить,
      если тело хочет браги
      с похмелюги, ёлы тить!
      Соловей лежит у дуба,
      обнимаю я диван,
      у меня сгорают трубы,
      у него в башке туман.
      Ёлы палы, ламца-дрица,
      вечен жизненный раздрай,
      нужно срочно похмелиться,
      остальное всё – мура!
      И чихать мне на страданья
      всяких разных соловьёв,
      не ОМОН я на заданье,
      и не мент, не птицелов!


                ***

             СЕРГЕЙ КНЯЗЬ
       ЁЛЫ-ТИТЬНЫЙ ПОЭТ…

                (пародия)

     Не идёт к Поэту радость
     Коль не выпустит тут пар. -
     Ёлы-тить, как Он "нажрался"
     И про про это… стих скропал…
     Пребывал в прискорбном виде
     (Принял, много внутрь для Я!)
     И от этого увидел…
     На дубу, блин, соловья…
     И, как часто с нашим братом -
     Аж, словами, занемог… -
     Соловей… ругался матом
     Так, как даже Он не мог…
     Хрень орал, ногами топал
     (Надрывался - до пупа!)
     Был таким, блин, пьяным в опу
     Что аж с дуба, вниз, упал…
     Так нам тут поведал явно,
     Как он "спутал берега",
     Как над ним, бухим, смеялась,
     Глядь Кощеева, Яга…
     В общем, столь извёл бумаги,
     Что нам с Вами тут - не в счёт…
     А башка желала браги
     Всё ещё, ещё, ещё…
     Доползти бы до кровати
     Ноги сносит - Ё-моё…
     Взять, себе сказать бы: "Хватит!"
     А он пьёт всё, пьёт и пьёт…
     Ходит - ажно еле дышит,
     Но не сдался и не стих… -
     С похмелюг, всё пишет, пишет,
     Шедевральный этот стих…
     Пыль аж сыпется с побелки
     Геморорой и зуд в ногах…
     Во паэт, блин, Игорь Белкин… - 
     Супер - сказочник… (Ага!)

      :):):):):)