Кольцо дорог - оправа змей клубочных,
И, дописав последнюю главу, -
Кто думает об истине межстрочной,
О том, как всё и было - наяву?
Когда б никто не одержим был бесом,
То этот бес - и это хорошо! -
Пошёл бы в путь далёкий тёмным лесом.
Но не идёт вот. Ишь чего ещё!
Ну, тормози! Мне хочется покушать,
Быстрей до дома в тёплую кровать...
Кольцо дорог - его как бес попутал,
Никто не хочет на попутке брать...
И я в своё простуженное горло
Бубню внутри - "Да ладно, ну и что!"
Стою, как памятник себе, огнеупорной,
И снова жду попутное авто.
Тот памятник, который не целован,
И на котором пыли слой - пыльца!
Я двое через сутки - мастер слова,
А сутки через два - герой шприца.
И трасса эта - поперечна шее,
И выгляжу замёрзшим воробьём.
Была бы рея - вздёрнулась на рее,
Но жаль - не подфартило с кораблём...
Дорога домой
© Copyright: Инна Ворона, 2015
Свидетельство о публикации №115090804942
Свидетельство о публикации №115090804942
Рецензии