Ярый фан

Если боль – это смерть, почему же ты с болью живёшь?
Просыпаешься с болью, а вечером с болью ложишься.
Если боль – это слёзы, то твой обожаемый дождь,
Как агония. Это без всяческой укоризны.

Почему же ты с болью живёшь, не умея вздохнуть?
Каждый миг пропитался ядом и никотином.
И весь этот «нектар» по венам бежит во внутрь,
Застывая там комом, самым точёным клином.

Если холод – зима, то ты – леденящий Кай.
Славный мальчик, однажды вобравший в себя всю стужу.
Если слово – пустяк, то твоё ледяное «Прощай»
Не должно выворачивать с корнем из тела душу.

Если 40,2 – горячка, иль ты простужен,
То тебе уже даже врачи не в силах помочь.
Милый мальчик, тянущий шапку себе на уши,
Хотя тело горит:  по Цельсию – сорок-ночь.

Если плед – теплота, а плечи – обнять в тиши,
То тебя можно смело конвоем на эшафот!
Мальчик мой, ну, какая нежность? Да, не смеши!
Ты вздыхаешь чуть слышно, взяв сигарету в рот.

Никотин – это смерть. И ты её ярый фан!
«Никотин убивает!» - пачки твои гласят.
Жизнь сыграла с тобой по детски на су-е-фа
И плеснула отравой прямо в твои глаза.

Если боль – это смерть, то ты уж давненько труп.
Потому что в таких количествах боль – мышьяк.
Но, однако, встаёшь исправненько поутру,
Всё мечтая ожить, и просто с нуля начать.