оловянные мыши слов

Жизнь... открыла глаза,
проковыляла на кухню, вернулась 
(время приобрело другую какую-то протяжённость)
и швырнула оловянную миску на стол
с манкой или рисом - не важно,
цвета всё равно светло-серого
и вкуса слипающегося.
Ищет лазейки, чтобы заставить меня ползать,
распластывает меня потолком,
стенами надвигающимися,
шамканьем вываливающихся вставных челюстей.
Это плата моя за твоё на пальчике
с ноготочком сияющим,
колечко с бриллиантиком двадцатикаратным,
за три твоих шкафчика
с переливающимися платьишками,
манто-пальтишками-шубками,
за сотни пар обуви, что обихаживает,
специально нанятая, выдрессированная обувиняня.
(она то и владеет всей этой дрянью изо дня в день)
Бог! распределяет всё справедливо -
боль тому, кто уже не в силах терпеть,
красивую жизнь тому, кто умеет жить красиво.
Покажите того, кто не сломан
завистью, страстью, болезнью, властью.
Индия так страшна мне своей непререкаемой
тысячевековой кастовостью,
что гарантирует стабильность.
Единственный Бог - совесть.