посторонний

твои мысли горят, как леса в Сибири...
твои тонкокрылые мечты умирают, будто мотыльки, познавшие свет...
ты бродишь в искалеченном мире абстракций,
по пустынным дорогам,
которые
никуда не ведут,
кроме как
к суициду...

случается:
ты устаёшь от того барахла,
которое таскаешь в своей башке
24 часа в сутки...

устаёшь
от людей,
которые, как пчёлы, жужжат вокруг тебя...

устаёшь от тяжёлой и скучной работы,
от своей разбитой квартиры,
и от себя самого.

в такие минуты, тебе хочется умереть...

но ты недостаточно эгоистичен для этого...

а значит,
продолжай страдать, приятель...

пока этот чёртов мир стоит на ошалевших от кокаина китах...
пока птицы вьют свои гнёзда...
пока, в пропитанных нефтью водах, плещется рыба...
пока цветы подставляют свои лица солнцу...
пока вырубленные леса тянутся к небу...
пока ещё кто-то кого-то любит...
пока ты сам:
дышишь,
помнишь,
чувствуешь,
видишь — 
продолжай страдать...

пока это ещё возможно,
пока смерть не закрыла тебе веки
кривыми, костлявыми
пальцами....

2015