Растет мой сад из глупостей и снов.
Из огорчений горьких и расплаты.
И в нем сейчас нет запаха цветов,
Лишь только листьев легкая прохлада.
Тревожно так. Но это все пройдет.
Цветок завял, плодов мне не дождаться.
Лишь только лист в июле упадет
Мне на ладонь подставленную, в танце...
Я обозналась в чувствах впопыхах.
Бросаю взгляд уставший в синий обод.
И докричаться пробую в стихах:
Наверно, виноваты были оба.
И тень тревог скользнула из-под ног.
Что опыт? Это "сын ошибок трудных".
И от него болезненный залог
Переживаний скорбных, обоюдных.
Покой душе мне дарит только ночь.
Как поздно мое сердце прояснилось.
Я без оглядки убежала прочь,
Но не к тому, которому приснилась...
Мой сад
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд, 2015
Свидетельство о публикации №115090810303
Свидетельство о публикации №115090810303
Рецензии