Этот мальчик

Плащ от ветра затянут – туже,
За окном – холодит и вьюжит,
Этот мальчик уже простужен –
Или нет?
Он в перчатках – винтажно старых,
Он горит от тайного жара,
А за ним перезвон гитары –
Не монет.

Сапоги начищены пылью,
Под плащом незаметны крылья –
Крылья чёрные как чернила –
В тон очей. 
И пылают чёрные очи,
Отрезая его от прочих,
И рука на гитаре – точно
На мече.

Он играет гитарным грифом,
И слетают чёрные грифы,
Вырезая когтями рифмы
И мотив.
И мелодия – как шиповник –
В чёрных локонах, в алой крови –
Расцветает пламенем новым
По пути.

Пляшут локоны, пляшут струны –
Вечно бешеный и безумный,
Он идёт по пути Фортуны –
Плащ и пыл.
Пляшут пальцы, и сердце пляшет –
Он уходит как можно дальше
От людской суеты и фальши,
От толпы.

И пылают глаза кострами,
И ресницы миры листают,
Вьётся плащ его непрестанно
За спиной.
И проходит по миру мальчик,
Под плащом свои крылья прячет,
Он из мира, где всё иначе,
Он – иной.