Великий Тратабор. Последний город

Пустынный нынче город наш,
Заваленный безликим пеплом...
Стоит угрюмый старый страж,
В его колчане жмутся стрелы.

В дали виднеется фонарь,
И тихий голос: "Где же стены?"
Облуплен башни старой край,
Он обнажает её вены.

По ним спокойно, не спеша,
Ползёт, устало вниз стекает
Остаток сумрачного дня,
Что в основании исчезает.

Рука тихонько потянулась
Чтобы достать стрелу-сестричку.
Кисть в оперение уткнулась,
А пальцы сжались по привычке.

Чуть, еле слышное движенье
Металла по древесным прутьям,
Напряжено у стража зрение,
Окутанное дымкой, мутью.

Скрипит устало тетива,
Натягиваясь до предела.
Прищурен глаз, тьма, тишина
Дыханьем даже завладела.

Свет фонаря и снова голос:
"Да где же стены, где же город?"
Не движется седой уж волос:
От ветра прикрывает ворот.

Луна мелькнула, словно чувств
Последний вдох, одно мгновенье.
"Ты кто", - сорвалось громко с уст.
"Я ваш конец, предназначение."