Я разговариваю с мёртвыми поэтами

Я разговариваю с мёртвыми поэтами.
Вам только кажется, что все они мертвы.
Они всю боль Души рассеяли сонетами,
их Души осенью гуляют средь листвы.

Они со мною в радости и в грусти,
со мною боль земную делят пополам.
Они не ждут, что Бог грехи отпустит.
Поэт сродни космическим мирам.

Их мир не познан, Души в кровь разбиты
о стены ханжества и грубости людской.
Мечты их, словно мёд, в миру разлиты,
над ними люди суетятся, словно рой.
 
Погибшие мечты, а Души целы,
они в раю гуляют по садам.
Поэтов Души вечно под прицелом,
хотя всей кровью служат только вам.

Но если не дано понять вам строки
из простоты любви и россыпей полей,
из вечных звёзд, следящих на востоке,
чтоб Солнце поразило мир теней.

Незрячи вы, слепы, грубы, бездушны.
Вы--накопители отходов суеты.
Поэтов строки слишком простодушны,
чтоб на могиле их росли цветы.

Растёт сосна… Спасибо и за это.
Она, как слово, колкостью берёт.
Великие могилы всех поэтов
не покрывает всемогущий лёд.

Я не боюсь, что вдруг обледенею.
Боюсь, что не услышите меня.
Я вновь и вновь Любовь понять не смею
в её величии пред пламенем огня.

Я разговариваю с мёртвыми поэтами.
Вам только кажется, что все они мертвы.
Они всю боль рассеяли сонетами.
Их Души осенью гуляют средь листвы.
               
4 августа 2005 г.