Последнее письмо от моей самой большой Любви

Ты писала признания мне, почти что равные повести,
Целовала холодные руки, покрытые рваными шрамами.
Ты была немногой из тех, кто забирала себе мои горести,
Той, от которой я ни разу не уставала.
Ты была той тихой девочкой, которая просто слушает,
Кто говорит смешные, важные, умные вещи.
Ты говорила однажды, что станешь совсем мне не нужной,
Ты так боялась себя, что я отвечала "бредишь".
Ты не была моей музой, не была моей лучшей осенью,
У нас с тобой было три дня, а потом еще две недели.
А потом небо залило твои черные волосы проседью,
А потом я забыла ту жизнь, которую мы так хотели.
А потом я встретила мальчика... Он украл меня. Он похитил.
Теперь я его игрушка в прекрасных и нежных руках
Я не знаю, кто ты и где ты. Скажи, ты меня ненавидишь?
Я не помню тебя. Не чувствую. На моих некрасивых губах
Никаких послевкусий. Яблоки. Карамельный мед поцелуя.
Ты была мне не слишком близкой. Но теперь никуда не деться.
Мы с тобой вместе были в августе (или июле).
Но потом я соврала, что с тобой навсегда мое сердце,
Но я соврала, что любила. И прощения не прошу,
Потому что я верю, что ты, наверно, меня простила
У нас были два общих года. Я оставила пустоту.
Я оставила пару фото, прокол в ухе, старую шляпу...
Это было бы будто в сказке: говорила, что любишь ты.
И писала стихи обо мне. Так много, что хватит на сборник.
Ты во мне не осталась. Ни в сердце, ни в голове.
И я не виновна в том, что ты обо мне еще помнишь.
Я о тебе не помню. Разве что в комнате душной,
Иногда мне покажут фото и расскажут, как ты изменилась.

Ты говорила в страхе, что однажды мне станешь не нужной,
Прости, что не верила. Что же. Как видишь, так и случилось.