Может это прекрасно...

Может это прекрасно: рыдать над чужими стихами,
Понимая, что сам никогда не напишешь таких;
В небе солнце искать, истерзанное облаками,
Но знать в глубине души: оно не спасется от них…

Настоящие пишут стихи люди с глазами как море,
С глубиною такою, что вряд ли отыщется дно.
Так запрячь же подальше свое мнимое горе,
Ведь давно уж смириться пора, что такое тебе не дано.

Но бывают минуты: наружу отчаяние плещет,
Словно кровь, толчками течет из порванных вен,
И душа, будто пламя под ветром трепещет,
И на сердце давит свинцом безразличие стен:

Вот тогда вылетает из клетки измученный ворон,
И слова, как смола, черной жижею льются на лист,
Если ты весь внутри безысходностью полон,
Не надейся на то, что твой стих будет светел и чист.

Мысли топчут надежду, словно взбешенное стадо,
И тебя с головою вновь окунает во тьму,
Голос шепчет внутри: “ Тебе так и надо,
Не смогла ты ведь сердце отдать никому, никому!

Так лежи же теперь, задыхаясь от собственной боли,
Потому что слова твои - дым, не имеющий вес,
Не удержишь ты светлые чувства своей силою воли,
Ведь они лишь достойным даны, по веленью небес!