В зените полдень, но - темно.
Листва дерев шумит невнятно.
Средь бела дня, что непонятно,
Не блещет ни одно окно.
Зато лучится беспощадно
В зените божество-звезда.
В последний раз, как никогда,
В душе и ладно, и неладно.
Какой бы ни был, все же звук
Толкается в ворота слуха,
Зовет на бой остатки духа
И вкладывает в руки лук.
Увы! – не боевое пенье,
Но гимнов медленный размер
Ломает, словно изувер,
Защиту хрупкого терпенья.
Куда, зачем, кому, за что…
Пришло и навсегда уходит
Все то, что ведомо природе.
А что неведомо – не то.
Слова рассудок рвут на части.
Не жди, не думай, не гори,
Ошибок вновь не повтори
И не считай уход несчастьем.
Но можно ль говорить себе,
Одной себе пенять, и шпорить
Уставший мозг, и с кем-то спорить,
Внимая ангельской трубе?
Без любимых
© Copyright: Владимир Куприн, 2015
Свидетельство о публикации №115090705789
Свидетельство о публикации №115090705789
Рецензии