Ну, вот. Исчез играющий юнец,
от жизни никогда не устающий,
цветок любви завянет наконец:
к погибели, увы, отсчёт запущен.
Что сделал, что не сделал - всё равно -
мне пустотой расплющило запястья.
Но так ли от несчастья тяжело,
когда не понял, что такое счастье.
И будет ли хоть чуточку тепла,
и будет ли хоть капелька надежды
от сердца, прогоревшего дотла,
и всё, что в оном вспыхивало прежде?
Я растерял всю удаль, и полки
бегут мои с позором с поля брани,
и горький яд безудержной тоски
нещадно и смертельно душу ранит.
И в этом с Белым светом рандеву,
где мир сплошной иронией расколот,
я больше не люблю, и не зову,
а принимаю надвигающийся холод.
В холоде финала
© Copyright: Игорь Сивалер, 2015
Свидетельство о публикации №115090705312
Свидетельство о публикации №115090705312
Рецензии