роль

Отелло смертельно устал.
убиты все нервы на середине третьего акта...
кажется, сцена непросто далась...
"видно, старею..." - банальная мысль прошмыгнула
набившим оскомину "дежа вю"...
"играл же как мог! впрочем, нет! не играл вовсе -
жил в этом тёмном обличии с белой начинкой...
рукоплескали ведь не понарошку...
откуда же взяться посмели крамольные эти идеи?:
пора на покой; финита, сеньоры и сеньориты, трагикомедии;
козыри биты; мы с временем  квиты...
ну, и так далее в этом же роде...".

Отелло устал невозможно...
(от жизни ль собачьей, иль от игры? - нет сил разбираться...)
"не может ли статься такое, что просто влюбился в партнершу свою,
в эту бестию, так преспокойно играющую невинность?...
...а Яго?... каков он в реальности, что столь убедителен
в шкуре ягненка, в этой созданной ипостаси?...
...вопросы - вопросы - вопросы... а кстати, вопросы ль?
или - догадки в вопросах?? все сложное - просто:
простое нанизанное тысячекратно на самое себя,
через плечи собственные чехарда..."

Отелло устал, господа...
не актёр, не игрок - индивидуум с чертовым "у",
раздвоившимся так, что порою хочется выть на луну!
"...ответы, конечно, придут, словно поезд
подзадержавшийся где - то в сибирской тайге или в тундре чукотской...
пока же - пора, через все "не хочу", на подмостки
(зарплату ж урежут, подонки, и не подпишут новый контракт...),
окончен антракт...
пора - через боль, через страх и усталость - к слепящему свету софитов...
(кто - то сейчас - Прометея, а кто - то - Сизифа...)
дожить...  долюбить... доиграть...