Гениям

            «Жизнь стала мучительна, как яркий свет для человека с больными глазами.
         Она сверкала перед ним и переливалась всеми цветами радуги, и ему было больно.
             Нестерпимо больно.»
                Джек Лондон «Мартин Иден»

Зачем Вы маните меня
столь нестерпимым светом?
Чтоб я сожгла проростки крыльев
Прометея пламенем?
Чтобы от невозможности до неба дотянуться
разбилась бы о камни
повседневности?
И не могу я рта раскрыть –
мне страшно
дать родиться фальши.
Как жить дальше,
себя почувствовав венцом творенья,
а потом
на рынке торговаться,
мыть пол и грустно улыбаться
своим несбывшимся мечтам?
Вы где-то там,
где ослепительные пики Гималаев,
где всегда девятый вал
стихий вселенских,
являетесь народу там и тут,
Вас ждут.
А я погребена под пеплом
разрушенных Помпей.
Себя лишь утешаю,
нанизывая бусины-слова
на тонкую живую нить.
Но вечность мне не обмануть –
она сама решает,
кого ей взять,
как за руку ребёнка,
и за собою увести.
А мне – венки плести
из горьких трав и слёз
и тихо жизнь свою вести
среди нестройных грёз.