Любовь нас больше не колышет.
Уже дождями небо дышит.
Уже поля тепла не ищут,
В их пустоте ветра не свищут,
а солнце, черное как дым,
всемимолетное, как пар,
сознанье делает иным.
В степи, как в клетке, бьется "карр",
напоминая не о том,
что осень - это летний дар,
а что в ней будет - суп с котом,
Но лишь о том, что ночь длинна
и чучел улицы полны,
а наша светлая страна
о том не чувствует вины.
"Все раньше было по-иному" -
звучит, как дань всему былому.
Любили мы! Нам были чужды
чужие окрики и нужды.
Любили мы! И вот сейчас
мы, друг от друга отсечась,
не понимаем ничерта.
Живем, не раскрывая рта
о сосуществованьи нас,
и нами пройдена черта,
когда любовь, как сладкий газ,
струится строго между глаз
для отключения ума.
Всему виною не зима
и не движенье водных масс,
А то, что в эту недоновь,
Что в эту, право, дребедень
Меняется сама любовь,
за нами следуя, как тень.
***
© Copyright: Максим Герман, 2015
Свидетельство о публикации №115090710736
Свидетельство о публикации №115090710736
Рецензии