Осень, полночь, в небе месяц блестит как нож.
Шелестит за окном тихий дождь.
В холодильнике мёрзнет бутылка вина,
Откупорить боюсь – напьюсь ведь одна.
Тело греется пледом и зелёным чайком,
Горечь жжёт изнутри - заедаю медком.
Голова тяжела – воет в ней мыслей рой,
Я за шансы любые хватаюсь, быть духом живой.
Ставлю цели, очередной взяв рубеж,
А на сердце, всё больше брешь.
Всё сложней разобраться во имя чего,
Дни сурка коротать, коль стремленье мертво.
Небо давит. Чёрные тучи, словно киты.
Душа просит покоя и тишины.
Нету мочи быть сильной и улыбаться,
Быть уверенной, а внутри колебаться.
Силы нет… Как, никто не узнает,
Аппетитно депрессия дух поедает.
Эгоисты вращаются на личной орбите,
Я не жалуюсь, так и Вы, от терзаний своих оградите.
На вопрос: - «Как дела?», твержу: - «Лучше всех!»,
Справедлива надежда, такой же услышать ответ?
День сурка
© Copyright: Лара Берн, 2015
Свидетельство о публикации №115090710564
Свидетельство о публикации №115090710564
Рецензии