Закрыло лето свой дивертисмент,
Хандре осенней уступая сцену.
И листьев золотистый позумент
Любви прошедшей назначает цену.
И что теперь? Не верить? Не любить?
Забыть восторг и губ, припухших сладость?
И для чего тогда скажите жить?
И как тоску мне разменять на радость?
Не отвечает осень на вопрос,
Лишь в небе журавлиный оригами.
В крови бушует лета передоз..
Быть может, это лечится стихами?
Быть может, это лечится стихами?
© Copyright: Левин Яков, 2015
Свидетельство о публикации №115090608115
Свидетельство о публикации №115090608115
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.