Депресняк 02. 08. 2011

СорвалО вдруг бытом крышу… Стало всё посредственно…
Струн души своей не слышу… Рассуждаю бедственно…

Был романтиком… Как вдруг… Поместили в камеру…
Не приходит лучший друг… Мой SOS приписан спамеру…

Не зовут в поход пути – мне все они заказаны…
Можешь над собой расти: грезить верхолазами,
Убегающими прочь от сует к величию,
В омут сна, с Мечтою – в ночь, в пику безразличию…

Стал негоден, как гандон, кем-то сверху сброшенный…
На лице – Тутанхамон с маской перекошенной…

И не хочет принимать мозг лживых постулатов:
Знать, что не хотелось знать, обойдясь без матов…

Верность сохранить в себе… И, сглотнув обиду,
Непокорным быть судьбе, не подавши виду…

Разложить по полкам в ряд хвори, горечь, страсти…
«Вы прекрасны!», «Я Вам рад!», «Всем привет!», как «Здрасьте!»

Кем придуманы давно эти игры в пугал?
Да тем, кому уж «всё равно» и светит «пятый угол»…

Не тревожит, не болит и не рвёт на части
Приземлившийся болид… трёхкрестовой масти.

Прежних вех, заслуг, потерь я красками пропитан…
Рядом погрустневший зверь… и дежурный литр…

Пустота земных процессов жмёт «на газ» по-прежнему,
В интересах нет эксцессов – «жизнь по Лёне Брежневу»…

Только сон, как выключатель, гасит свет в формате дня –
Отдохни чуток мечтатель… Разгребётся западня!

Не водитель, не пилот, а искатель истины
Жил на свете обормот к дуроте причислено
Плавал в собственных мирах рифмы и созвучия
Человек, презревший страх, адепт благополучия…

Долго ль, коротко искал он крупицы верности,
Худо-бедно постигал рубежи трёхмерности
Беспросветного житья, что развернули в плоскости…
Он был мальчик для битья и жертва чей-то косности…

Да ему «не всё равно» запятые с точками;
Нет! Не скажешь: «Жизнь – дерьмо…»: Всё кажется цветочками…
Впереди, наверно, есть и ягод разновкусие…
Всех возможностей не счесть, Русь – БелАрусь – и я…

Мало кто с ним был в ладу – «Не мешай сценарию!»
Пойду ль, выйду ль я, пройду… с просветлённой харею,
Посмотрю, чем мир живёт…, чем бОшки заморочены;
Отмотав вёрст восемьсот стану сам заточенный
Под незыблимость вранья, взращённого привычками,
Под беспросветность бытия, да «жизнь» по-за кавычками…

Грусть подвешена в петле – светит лампой тусклой,
Горечь льётся по земле русо-белорусской… (брагой)

Talk-off-SIgarA