ГК01-07. 2015 Клебанов Валерий Захарович

Клебанов Валерий Захарович – Поэзия члена Союза писателей России В.З. Клебанова давно пользуется известностью, его стихи и статьи о нём публиковались в центральных литературных изданиях ("Литературная газета", "Литературная Россия", журнал "Молодая гвардия"), в краевых журналах, газетах, альманахах и антологиях, в ряде сочинских газет, а также в санкт-петербургских журналах "Русский мир" и "Аврора", альманахе Юга России "Дон и Кубань", в симферопольской газете "Литературный Крым", в ереванском журнале "Голос Амшена".
     За большие творческие успехи и активную общественную деятельность Клебанов был награждён Почётной грамотой Правления СП России. В 2002 году Валерий Захарович стал лауреатом Российской литературной премии им. Александра Невского "России верные сыны". В 2014 году он был награждён медалью к 200-летию со дня рождения Н.В. Гоголя и Золотым орденом Международной Академии культуры и искусства.

*   *   *
Пусть старость пронзает меня
китайской иглою бамбука,
стерплю эту боль и – ни звука,
эпоху ни в чём не виня.

Она, задыхаясь, мечась,
пыталась уйти от ненастья…
Я плод её плоти, я часть
её невесёлого счастья.

*   *   *

Я вам душу оставлю живую,
пусть блуждает во мраке сама,
чтоб, как молнию шаровую,
её втягивало в дома.

Или в полночь над старой котельной
пусть она замерцает вдали…
Так огнями святого Эльма
в море светятся корабли.

*   *   *

Вздохнешь: "Давненько не парил я…"
и виновато глазки вниз,
как будто хочешь спрятать крылья,
как неуместный атавизм.

И все же ты пока не в силах
предать и боль свою, и стих,
чтоб затеряться меж бескрылых
и раствориться среди них.

*   *   *

Простые пастухи и рыболовы
хранить в себе умели божество.
Куда же нынче делось Божье Слово
и скромные носители его?..

Бреду по одуванчикам и мятам;
дымком библейски веет от костра.
За что же ты меня ругаешь матом,
пастух с лицом апостола Петра?

*   *   *

Шрам на душе, как от ножа,
останется от жизни этой.
И будет бедная душа
скитаться вечно с тёмной метой.

И даже если ей потом
жить в звере, дереве иль птахе,
ей не забыть ни этот дом,
ни этот век, ни эти страхи…

*   *   *

Пришла пора гитару зачехлить;
и он пошел, хромая, по вагону,
когда-то на клочке чужой земли
отчаянно державший оборону…

О, скольких мы живыми погребли!
Бесцветны заоконные пейзажи.
Скрипит протез, и звякают рубли,
и мается медаль на камуфляже…