Москва. 91-й...

                Вячеславу Филиппову.


В подземном переходе  –  тусклый свет,
почти потёмки.   Вздохи...  Бормотанье...
Там за полтинник отдадут букет,
копеечку попросят в подаянье.

Там «Ландыш" пьют,  чтоб сердце отогреть.
В ходу бензольный список...  политура...
И тётка в балахоне там  –  как Смерть,
уснувший дед  –  Харон  в час перекура.

И кажется  –  вот кто-то крикнет:  "Фас!"...
И ты бежишь от леденящей прозы
наверх  –  где нищему вручают «бакс»,
пьют "Старку",  и несут любимым розы.

Но оглядись…  В неоновых огнях
страшнее,  чем  в могиле перехода.
О,  синева чахоточных бродяг...
О,  мордобой под лозунгом «Свобода!»...

Хоть не дыши…  Из чрева кабаков
исходит вонь злодейских миллионов.
А в сквере:  «Убивают мужико-о-ов!"  –
и кровь...  и гильзы...  И не слышно стонов.

Тверская...  «Вам Алёнушку?».  Эх-ва!
Алёнушка бесчестием торгует.
Чудовище по имени Москва!
Да кто ж тебя поймёт и расколдует...



1991 г.