Крымская история

Не пишется - час,
                второй,
                третий.
Высохло всё, что могло писать!
Так незаметно взрослеют дети
И разбегаются.
                Мыслей прядь

Мерно колышется, локоном длинным
Кружит, пытаясь завить строку.
Рядом, на шкафчике крымские вина
Вздрагивают, как тетерева на току,

Вина нашёптывают: "Не виноват ты!
Муза не вышла на связь, старик.
Дней на пятнадцать
                езжай-ка в Ялту,
Подальше от воплей немых страниц!"

Ялта... На рейде смолистой ночью
Мерно колышутся дни - корабли:
Лайнеры - строфы,
                палубы - строчки,
На палубах - литеры,
                рифм рыбари...

                * * *

Что ж, на токУ разговор толковый.
Не собеседник я нынче перу.
Еду!
И рифму в строфу пароходную
Вставлю попалубно!
И назову
Волны Сиваша Российскою курею.
Нынче Россия - Большая земля!

Муза-крымчаночка, семечки лузгая,
Тихо шепнёт мне: «Пиши - я твоя!"