Это я

«Да и все люди, по сути — лишь неточные копии друг друга.»

***

Пробудиться от звона на той стороне дороги.
На работу плестись, о стекло вытирая ноги.
Бросить милостыню бомжу – лишь бы, спившись, умер.

У судьбы и у доброты очень странный юмор.

Сводка — кто-то сумел подорваться, заснув на «мыле».

При осмотре наткнуться на залежи чистой пыли.
«Это я.» Лишь два слова во всю ширину тетради.
Видно, запись последняя, видно — писал не глядя.

От моей кривоватой ухмылки бледнеют лица.
Эта пена у рта... Да я просто решил побриться!

Отсмеяться, с товарищем двинуть курить за угол.

А потом – запереться в квартире и выть белугой,
Волком, вьюгой, сиреной, летящей боеголовкой.

Вой — единственный не оставит во время ломки.

Вопль — спасает от откровения при приходе.

Это я, это я, это я — ни на что не годен.

Это я — мог бы раньше увидеть и догадаться.
Плотно сжатые, на макушке немеют пальцы.

Это мне на холодной заре разбивать витрины.

Это мне коротать ночь в обнимочку с тринитрином,
А наутро — разыскивать собственные ошмётки.

Это мне психиатром прописан гранёный с водкой.

Это я — с перекошенной рожей и самокруткой.
Это я — подаяния жду, поднимая руку.
Это я — записавший послание в чёрный ящик.

«Это я.» Это — я... Только кто из нас — настоящий?