Самоедство

Мои стихи не творчества плоды –
Душевных мыслей, чувства голос,
И не художества фантазии сады –
Рассудочная жизненная школа,

Как выраженье внутреннего мира.
Стихи, увы, казались баловством,
Поэзию не выбрал я в кумиры,
Навязана мне свыше неким злом.

Как в кубики, раскладывая рифмы,
Я страсти юности описывал несмело,
Неопытный, наскакивал на рифы,
Когда и впрямь стихов мне захотелось.

Зачем писать, возник во мне вопрос,
Ведь я не чувствую к поэзии призванья,
И до поэта я, боюсь, что не дорос,
Чтобы описывать душевные терзанья.

Другие, что доступны, средства есть,
Дневник веди, иль можно мемуары,
Иль в пьяной болтовне излейся весь,
В жилетку плачь ты с водкою на пару.

Но нет и нет, душа того не хочет,
Она подначивает строчки сочинять,
Захватит мысль и сна лишает ночью,
Бумагой можно только лишь унять.

Душа, пойми, тобой я одержимый,
Как графоман бездарный и пустой!
Ты потерпи полвека, мой родимый,
Тогда уйду я точно на покой…
25.12.14.